Как мне быть – никто не знает. Правда скрывается в кротовых норах, она прячется в круге света под торшером, она может вообще не существовать. Никто не обязан её видеть. Если только отзвуки, отголоски, отражения, следы на снегу. Есть голоса в редких телефонных звонках, ассоциации с тем, как жил кто-то и когда-то. Больше нет теплоты и постоянства, города соединяются лишь дорогами, в каждом городе должно быть что-то вроде работы, в каждом городе должно быть что-то свое, что давало бы возможность жить. Если ли все это в городах? Осталось ли хоть что-нибудь в сердцах? Можно ли завоевать доверие, если оно безвозвратно утеряно?